05.06.2020 Творчество
В непростых условиях всемирной пандемии очень важно сохранять ясность ума, бодрость духа и позитивное настроение. Как и во все времена, панацеей для души являются добрые возвышенные слова, поэзия, песни...
Писатели Витебского областного отделения ОО «Союз писателей Беларуси» продолжают работать и радовать читателей поэтическим мастерством. В прошлом номере областной газеты «Витебские вести» (тираж – более 28 тысяч экземпляров), с которой Союз писателей активно сотрудничает уже много лет, была в очередной раз опубликована литературная полоса со стихами, посвященными памяти о Великой Отечественной войне и любви к родному краю.
Предлагаем вам ознакомиться с этими стихами.
Тамара Краснова-Гусаченко, г. Витебск
Письмо жены мужу… в небытие…
Из 9 мая 2020 года
Я знаю, что ты не получишь письма,
Но не писать нет силы.
Нашествие злобы, пурга, зима
Засыпать спешат могилы.
Из космоса видно же все давно:
Спутники всё откроют,
К тебе – в черно-белом бегу – кино
Навстречу – по полю боя.
Здесь корни березы все семьдесят пять
Лет – твоим телом обвиты…
О, сколько в земных колыбелях качать,
Берёзам – своих – убитых!
Шуметь по весне молодой листвой…
Не мне тебя гладить рукою,
Склоняться ветвями… Любимый мой!
Да я ль не любима тобою?
Зачем – под Варшавой, песок обняв,
Лежишь ты в чужих объятьях?
Зачем тебе город, где нет – меня,
Нет родненькой старой мати,
И дома родимого твоего,
Отца-старика, и сада,
Где кровно родного нам – ничего?
Зачем нам твои награды?
Молчишь… Видно, нечего говорить…
А если бы мог ответить,
Сказал бы, как жить, чтоб живыми быть,
Как выжить на этом свете?
Я не понимаю уже давно:
Где правда, где ложь, где сила?
Чёрная ночь мне глядит в окно…
Скажи хоть словечко, милый!
Там обелиск твой разбит, забыт,
Выходит, ты зря нас бросил?
Кого ты спасал? И за что убит?
Лишь эхом ответит осень,
Отхлещет кровавой рябины гроздь,
Багрово займутся клёны,
Где жаждет распятия каждый гвоздь
Ненависти спасённых…
…………………………………………….
Но, за спиною – встаёт – трава,
Вселенная трав – на раны,
Баюкает память любви – листва,
Бинтует рассвет лучами,
Любовь распрямляется над бедой
Ради спасенья жизни
Ведут Победители вечный бой
За истину… За Отчизну…
Навеки застывшие в своей любви и скорби у калитки, любящие тебя: жена Мария и детки – Ванюша, Катя и Манечка.
9 мая 2020 года
Елена Крикливец, г. Витебск
***
Какие были в городе дожди?
Куда калоши шлепали по бровке,
когда художник детство уводил
из домика на вымокшей Покровке?
За чьим окном куражилась пурга?
На чьих мундирах звякали медали,
пока в ночи колючие снега
церковище пустое заметали?
Цвела ли в этом городе сирень,
когда, старуху саданув прикладом,
два нелюдя в фуражках набекрень
кормили «фройляйн» горьким шоколадом?
Какие зрели яблоки в саду?
Какой мотив высвистывала птаха,
когда мальчишке желтую звезду
приметывала мама на рубаху?
Какая с кленов падала листва?
Где укрывала стынущие мощи?
Чьи дети от мацевы до креста
укатывали праздничную площадь?
…Какие будут в городе дожди?
Николай Наместников, г. Витебск
Братья
Июльским солнцем день насквозь прожарен.
Поёт над полем жаворонок – птах.
Мальчонка Авель и мальчонка Каин
малину собирают на валах.
И запах лета, молодой и пряный,
в плетёнках лубяных на луг несут,
где их отец в рубахе полотняной
устало правит оселком косу.
Погодки, а посмотришь – как двойняшки.
Всегда вдвоём. Не разольёшь водой!
Чумазые шкодливые мордашки
и родинки над верхнею губой.
По пальцам сок малиновый стекает.
Лениво солнце катится в зенит.
А кто тут Авель, и который Каин –
узнать ещё им это предстоит.
Николай Болдовский, г. Полоцк
Осень покаяния
Бывает, ох как в жизни тяжело,
И нет конца душевному содому
В тоске моей по брошенному дому
И по болоту с клюквой за селом.
Порою бликом призрачно мелькнёт
Похожий контур образа родного:
Вдруг встрепенёшься, оживая снова,
И сердце затрепещется в полёт
Туда, где стрёкот сыплется сорок
По лознякам у озера за хатой,
Что стала мне и болью, и утратой,
И той любовью, что дарилась впрок.
Там сети на бревенчатой стене
Уже не мною собраны к рыбалке,
А лодка самодельная на свалке
Гниёт в забвенье по моей вине.
Там некогда оставил вешки я
Как бытия скупые отголоски:
Забытые светшавшие наброски
Того, что недоделал в спешке я…
Ох, этот край, забытый, но родной,
Меня всечасно мучит виртуально –
Всё это покаянно и печально
В судьбе моей, осенней и страдной.
Вольга Русілка, г. Віцебск
Вяртанне
Ціха-ціха-ціхутка
Я іду са спаткання.
І не знаю, ці хутка
Разгарыцца світанне.
Хто ж гадзіны лічыў,
Калі сэрцы спявалі,
А пяшчотны матыў
Закалыхвалі хвалі
І азёрнай красы,
І пяшчоты і ласкі...
Адцвілі верасы.
Не вяртаецца казка.
На сцяжынках радзімых
Я няпрошаны госць.
Ціха-ціха, любімы.
Я іду ў маладосць.
Маина Боборико, г. Витебск
***
Пепелище. У дороги
неразорванный снаряд.
Только печи, словно бабы,
закопчённые стоят.
Обезжаленные мины
похоронены в пыли,
Но и в седине полынной
вновь ромашки расцвели.
И деревня прорастает,
поднимаясь в вышину,
Топоры утробно лают,
пилы пилят тишину.
Вечер зарево заката
раздувает докрасна,
Пахнет сеном, дикой мятой.
Речке тоже не до сна.
Утро, потянувшись, встанет
Наяву, а не во сне.
А солдат кисет достанет,
Как когда-то на войне.
Ігар Пракаповіч, г. Паставы
***
Іду праз стагоддзі да нашых вытокаў,
Шукаю крыніцы сцюдзёнай вады,
Каб прагна напіцца,
Каб смагу спатоліць,
Ратунак знайсці ад бяды.
Чаму на ўзлесках – апілкі ды смецце?
Чаму зараслі трыснягом берагі?
Пра што нашай Нарачы скардзіцца вецер?
Куды нас вядуць пакручаста шляхі?
Ніхто не прыдумаў гатовых адказаў.
Іду да крыніц са сцюдзёнай вадой,
Каб прагна напіцца,
Каб смагу спатоліць,
Каб зведаць, што стала
З Айчынай маёй.
Алесь Жыгуноў, г. Глыбокае
***
Ружовенькіх святаў гурма
І будні прыспешваюць стому.
Вясна на дварэ ці зіма –
Збіраюся рупна дадому.
Віры я прайшоў і брады,
І молада дыхаюць грудзі.
Ды трэба вяртацца туды,
Адкуль ты выходзіў у людзі.
Дзе татаў грудок у траве,
У смолках, у скрушлівай мяце,
Дзе мама, матуля жыве –
Былінка у сцішанай хаце.
Запозна віна апячэ,
Як водгук залеташні грому.
Пакуль цябе помняць яшчэ,
Спяшайся вярнуцца дадому.
Пакуль цябе помняць дубы
(Шчэ іх не спусцілі на дровы).
Пагоркаў пахмурых ілбы
Скусцілі зрадзелыя бровы.
Пакуль цябе помняць дзяды,
Вясковыя мудрыя суддзі,
Спяшайся вярнуцца туды,
Адкуль ты выходзіў у людзі.
Ирина Радзиховская, г. Витебск
Паззлы картины одной
Посвящается Миорам
Солнце встаёт, и рассвет открывает
Глаза на волшебный, чарующий мир,
Где реальность и сны ход столетий сплетают,
Вплетая в них сказки домов и квартир,
Вплетая в них вихри осеннего танца
И стрелы шумящего в кронах дождя,
Баллады ранимого бури посланца –
Холодного ветра, Зефиров вождя…
Среди городов многоликих и скучных
Миоры – чуть-чуть необычный, родной.
Аллеями парка неслышно, беззвучно
Здесь Чудо петляет, Добро и Покой.
Верхушками древ облаков чуть касаясь,
Глядит Полуостров в озёрную гладь,
Где белые лебеди, словно венчаясь,
По лунной дорожке гуляют опять.
Здесь улицы ночью тихи и безлюдны,
Блуждают по ним только ветры да сон…
Мгновение каждое в городе чудно,
Наполнен волшебными тайнами он.
В величье костёл возвышается к небу,
Ни много, ни мало, ему – сотня лет.
Он, кажется, помнит Войну и Победу,
Он, чудится, видел, как строился свет.
На страже народа теперь, как когда-то,
Стоит одинокий, безмолвный Солдат.
Живые цветы под ногами Солдата
Про память нетленную молча кричат.
Здесь жители – книги, историй собранья,
Здесь жители – паззлы картины одной,
Картины из солнца, любви и внимания,
Картины художника с чистой душой.
Пятьсот славных лет – для людей слишком много.
Пятьсот славных лет – лишь страница одна.
Страница из жизни Эдема земного,
Миорского края, чья сказка длинна…
Галіна Загурская, г. Полоцк
Малая радзіма
У кожнага з людзей ёсць месца на зямлі –
Куточак самы любы, самы мілы,
Дзе дні шчаслівыя дзяцінства адгулі,
І дзе мацнелі для палёту крылы.
Куточак запаветны ёсць і у мяне –
Лявонпаль, старадаўняе мястэчка.
І колькі дзён маіх яшчэ ні праміне,
Імкнуцца буду да яго на стрэчу.
Прыехаўшы туды, я свой абход раблю –
Блукаю разам з ветрам па ваколлі
І аглядаю тое, што здаўна люблю:
Палац, царкву і з васількамі поле…
Там векавыя ліпы мройліва стаяць –
У дуплах можна ад дажджу схавацца –
І на палац-сусед задумліва глядзяць,
А той марнее – стаў гадам здавацца.
Ах, колькі радасцей пражыта там было!
Зімой з гары на санках мы ляцелі,
Гулялі у “вайну”, пабегшы за сяло,
І стаць дарослымі хутчэй хацелі.
Там многае было прачута ўпершыню,
Таму і ў памяці змагло застацца…
Адтуль нясём мы нашых душаў чысціню,
Каб быць людзьмі ў жыцці, –
не толькі звацца…
Надзея Салодкая, г. Полоцк
Плакалі Анёлы…
Лёталі Анёлы над палямі,
Плакалі над целамі спачылых…
А зямля была ў крывавых плямах
І дагэтуль боль не залячыла.
Мёртвыя, жывыя ўперамешку
З вырванным карэннем і жалезам…
І плыла над полем-галавешкай
Дымная смуродная завеса…
Не плугамі – бомбамі ўзараны
Край мой, спалены палеткі…
…Мама бацьку абмывала раны –
Праз гады той ліхавеі сведкі.
Лёталі Анёлы, горка-слёзна
Адпявалі душы ў паднябессі…
Зброя й сёння шчэрыцца пагрозна,
І гарэняць жальбай нашы песні…
Ганна Зінкевіч, Глыбокскі р-н
Родныя словы
Летняга сонца абраннік –
цвіце святаяннік.
У жыце прыгожая брошка –
красуе валошка.
Майскага саду матулька –
кукуе зязюлька.
Роднай зямелькі крывінка –
гарыць журавінка.
Родныя, мілыя словы –
залатая аснова мовы.
Тамара Толкачева, г. Наваполацк
***
Мая Беларусь,
Мая родная маці!
Дазволь мне прызнацца
Ў любові табе,
Вялікай і светлай.
І ў горы, і ў свяце
Яна ў маім сэрцы
Заўсёды жыве
Табе, мая любая,
І мае мары,
І шчырыя словы
Прызнання – табе.
І зорачкі ў небе,
І ночанькі чары,
І сонейка яснага
Промні – табе.
Табе мае сэрца,
Табе мае песні.
Я радасць і шчасце
З табой падзялю.
Ты кветка, што ярка
Цвіце напрадвесні.
Цябе ўсей душой
І ўсім сэрцам люблю.
Святлана Якубоўская, г. Лепель
***
Гараць брусніцы кропелькамі слёз
Там, дзе зямля працятая наскрозь
Крывёй адданых, верных ёй сыноў,
Што з годнасцю прайшлі тэст на любоў.
Бо кожны з іх пад кулямі хадзіў,
За лёс Радзімы ранамі плаціў
І захінуў сабою дзіўны свет,
Праклаўшы ў вечнасць гераічны след.
Памножыўшы ўсе колеры вясны
На ветлыя, бязвоблачныя дні –-
На наша права жыць, тварыць, любіць,
На мове беззаганнай гаварыць.
Да бессмяротных далучыла іх
Радзіма на сцяжынках баявых.
Яны сыйшлі ў той светлы зарапад,
Што перамог над выбухам гармат!
Пётр Буганов, г. Полоцк
Мы помним…
Горячий бой, как лютый зверь,
Солдата вычеркнул из списка:
Погиб парнишка и теперь
Укрыт печальным обелискам.
А сколько их в тот грозный час
Лихую смерть в бою встречали!..
Они в сраженье и сейчас
В немом граните в металле.
Глубок войны кровавый след –
Мы ж не испили эту чашу,
Но рикошетом от тех лет
Бьёт каждый выстрел в память нашу.
Константин Нилов, г. Орша
Родина
Качаются ветки смородины,
Трель птицы в даль синюю льют,
Такая она наша Родина,
Такую я сердцем люблю.
И пыль на дороге просёлочной,
И радуг цветной полукруг,
С весенней травой, как с иголочки,
Заречный ромашковый луг.
Осенняя даль некрасивая
С холодным оттенком дождей,
И это всё – Родина милая,
Что всех мне на свете родней.
Снег кружится над обелисками,
Где спит сном геройским война,
Но ты и такая мне близкая.
Родная моя сторона.
И в звёздах – с небесными сводами,
И капельках мелкой росы, -
Люблю свою светлую Родину
И ей – я, как первенец сын.
Александр Раткевич, г. Полоцк
Победа
Рейхстаг был взят. И в пепельное небо
бойцы бросали шапки и пилотки,
победное "ура!", скрывая ярость,
кричали так, что надрывались глотки.
Взлетали в воздух пули фейерверком,
сквозь дым сияло солнце, словно факел,
смывая с лиц военную усталость,
а я всё плакал, плакал, плакал...
Елена Федяева, г. Витебск
***
С красавцем Днепром говорила Оршица:
«Мой брат, я дарю тебе песни свои.
Пусть в водах твоих растворится крупица
Земли белорусской – частица любви.
Взгляни! Мой народ щедр на ласку, приветлив,
Под игом врага не сломался, не пал.
Пред сильным мира он не был кокетлив,
Лишь в Горнее Царство детей созывал.
Твои берега украшает обитель,
В ней Божия Матерь находит приют.
Отец наш Небесный, Творец, Промыслитель,
Икону «Оршанскую» жители чтут.
К просторам небесным, к равнинам бескрайним,
В чудесные земли ты мчишься, Днепро!
Вливаясь в моря, расскажи странам дальним:
На Белой Руси побеждает добро!
Зоя Новоенко, Глубокский район, г.п. Подсвилье, участница Великой Отечественной войны
Вечный огонь
Огни… Горят огни… -
Куда ты не взгляни,
Огни нужны в ночи,
Ты рядом помолчи…
***
Ведь у них – особая бронь:
Память павшим – этот огонь!
В центре столицы – огонь,
В сердце Хатыни – огонь.
И в дожди и в ясные дни
Полыхают Победы огни…
***
Огни горечи, огни боли,
Огни мужества, огни воли,
Отблески мирных салютов,
Память о бедах лютых.
***
Тяжко молчанье хранит
Рядом стоящий гранит.
… Отраженье огней – в глазах,
Отраженье огней в слезах....
Протяни… И согреешь ладонь…
Но… Не тронь!
Это кровь горит… не огонь...
Полосу подготовила председатель Витебского областного отделения ОО «СПБ» Тамара Краснова-Гусаченко